Il mistero del coniglio scomparso

Di tutti i peluche uno sole gode di un trattamento prilegiato, uno solo è veramente nel cuore della Pupa: Pisolino.
Pisolino è un coniglio spiaccicato. Un pezza, in pratica, con attaccata una testa di coniglio. é talmente piatto e schiacciato che quando disgraziatamente finì sotto un suv, ne uscì come nuovo.
A me ricorda i conigli spiaccicati del viaggio in Scozia. Ero piccola e viaggiavo in un furgone con altre 6 persone: i miei, gli zii e i cugini. Il cugino più piccolo ancora riusciva a stare in piedi nel furgone, si sporgeva dal sedile centrale a guardare la strada e ogni due secondi gridava come un ossesso: "un coniglio spiaccicato!" "Due Conigli spiaccicati", "Tre conigli spiaccicati", ecc. ecc.. Ovviamente, al sesto coniglio eravamo tutti al limite massimo di sopportazione e il nostro unico desiderio era lanciare il pupo fuori dal parabrezza, passarci sopra con il furgone e poi gridare "un pupo spiaccicato!".
Avendo noi stoicamente resistito, la Scozia, all'epoca, si caratterizzava soprattutto per i conigli spiaccicati lungo le strade. Una vera ecatombe, povere bestiole.
Io immagino quindi che Pisolino sia uno di quelli, un coniglio zombi resuscitato dall'asfalto scozzese e giunto, dopo un lunghissimo viaggio, da mia figlia, fra le braccia della quale attende, paziente, che il piccolo cugino si faccia vivo...
Nell'attesa di quel giorno, Pisolino vive trascinato dalla Pupa in ogni luogo. Per riuscire a farglielo lasciare a casa prima di andare all'asilo, ho dovuto inventare che è un coniglio lavoratore.
Il lavoro di Pisolino consiste nel restare a letto tutto il giorno. é un narcolettico, così ho detto alla Pupa.
Per ora, se l'è bevuta.
Pisolino è di un bel color grigio fumo. Un tempo era bianco e se lo lavi torna ad essere bianco, ma solo per due o tre minuti, dopo è di nuovo grigio fumo, con meches nero corvino.
Pisolino è una cosa vera.
Spesso la Pupa me lo poggia sull'orecchio e mi dice "senti come batte il cuore di pisolino". "ah sì" rispondo io, mentre cerco con lo sguardo qualcosa per rianimarlo.
La pupa ci parla, gli racconta tutto e sente le sue risposte. Noi, no. Noi grandi non le sentiamo. Allora, me le faccio dire da lei.
Così, oggi ho scoperto che è stato Pisolino a scrivere sul muro e non la Pupa.
Ieri, invece, Pisolino era sparito (probabilmente si era nascosto per non essere punito?).
Ho rivoltato la casa come un calzino, per ritrovarlo. Sollevato cuscini e tappeti, spostato divani e letti, ma niente.
Alla fine ho dovuto mettere la pupa a letto senza di lui. Le ho dato la sorella gemella di Pisolino, Pisolina, che è identica a lui, ma rosa (cioè grigio fumo rosato). L'ha buttata via dicendo che quella è brutta e che lei voleva Pisolino, che invece è bello.
Le ho dovuto dire che era andato a fare un giro e sarebbe tornato la notte, con l'orco.
Ho atteso che si addormentasse (e c'è voluto veramente molto tempo, tempo da lei impegato a cantare "tanti auguri" a tutti gli altri pupazzi) e ho ricominciato a mettere sotto sopra la casa, sempre più angosciata.
Perdere il peluche preferito, il feticcio dei propri figli, è l'equivalente mammesco di una tragedia dell'umanità.
Già mi vedevo ad appendere foto e volantini in tutto il quartiere, con la  Foto segnaletica che per pracauzione gli abbiamo fatto e una grande scritta: Wanted, quando mi è venuto in mente un posto molto amato dalla Pupa (e dunque, di riflesso, dal coniglio), la cyclette.
Ovviamente è stato l'ultimo posto in cui ho cercato, dopo aver faticato ore su e giù per tutta la casa.
Ovviamente, lui era lì.
L'ho portato alla Pupa.
Si è svegliata appena, l'ha stretto forte sorridendo felice e gli ha detto "sei tornato Pisolo, ti sei divertito fori con papà?".
Di sicuro, più della mamma, le volevo dire. Invece, li ho baciati entrambi e ho passato la notte a meditare un piano di sopravvivenza: comprare altri dieci conigli bianchi, passarci sopra con la macchina e nasconderli nell'armadio.